Je termine rarement les romans écrits à la première personne. Par ennui, parce que le « je » enferme les personnages des romans dans une identité à laquelle j’ai peine à m’identifier.
Ces vies d’où l’on vient, de Rodolphe Danjou, est l’exception. Pour deux raisons : primo, parce que l’écriture en est alerte, parce que, secondo, je me suis livré, moi l’autochtone, à l’inévitable petit jeu qui consiste à identifier des personnages mortagnais que je connais aussi bien que l’auteur, même s’il s’ingénie à les recomposer. Le jeu au fil des pages consiste également à inscrire ces êtres dans les ruelles, les places, les lieux, de moi connus au recoin près, mais embellis par une plume poétique « sous les cheminées fumantes, le ciel affleurant, blanc et pétrifié, les arbres nus et les pierres éternelles. »
Je laisse donc l’histoire au lecteur. Elle tangue entre solitude mélancolique et quête d’absolu vécues par un personnage au quotidien un peu compliqué, impliqué dans son travail, privativement perdu dans ses désillusions amoureuses, le tout entrecoupé du bonheur d’être « l’ami, l’amant, l’amoureux, le cœur en kaléidoscope ». 
Un livre que j’ai aimé lire jusqu’au bout, que je recommanderai par amour des belles lectures et par… solidarité percheronne !